De vocación: Escritor

Como he dicho en anteriores opiniones, la sociedad está equivocada al definir a un escritor. Aquí en España, nos creemos que un escritor es aquel que vive de su escritura, el que ha publicado cuatrocientas mil ediciones de su libro y lleva un ferrari como coche. Desde ya os informo, de que yo conduzco un hyundai de diez años, apenas sobrepaso a las ciento cincuenta mil visitas con mis relatos y que para cenar prefiero huevos con patatas a caviar... Ser escritor es un camino duro y mal recompensado.

¿Por qué entonces merece la pena esforzarse? Por la misma razón que aunque nunca nos lleguen a fichar para el real Madrid, nos gusta ir a jugar un partido con los amigos el fin de semana. Nos nace.

En mi experiencia, diré que me parecía el camino lógico a seguir. Cuando descubrí la lectura, me atrapó de tal modo que veinte años después aun me tiene enganchado. Siendo niño volé con dragones, participé en guerras y resolvía crímenes a diario. Descubrí el amor, el honor y la amistad de cien maneras diferentes. Creí en lo imposible porque descubrí que sin esperanza, todo está perdido. Viví los sueños de los escritores como ellos los tenían guardados.

Como no brindar parte de mi historia a esa magia. Como ser tan egoísta de no compartir mis sueños con el resto de la humanidad cuando he reído y llorado con ellos. Para mí, un escritor no es más que un niño grande que aún sueña con príncipes y princesas, con el monstruo que se esconde debajo de la cama y con que si se esfuerza, logrará cautivar el corazón del lector. Después de todo, las personas siempre soñamos, pero solo los escritores somos capaces de hacerlo en voz alta.